venerdì 10 ottobre 2014

Comunque

Ieri ho scritto un post.
Poi mi hanno interrotto.
Adesso non so più se lo finirò.
I pensieri di un blog sono un po' come le lettere d'amore, bisogna affrancare la lettera e correre ad imbucarla subito, perchè se ci pensi su un secondo, non la spedirai mai.
Che poi chi è che scrive ancora le lettere d'amore.
Al massimo mail d'amore.
Messaggi d'amore.
Whatsapp d'amore.
Anche perchè nella precarietà di oggi, quella di mente e di cuore, tempo che la lettera ti arriva quello magari ha già cambiato idea tre volte.
Con i messaggi istantanei, per lo meno, si spera che l'uomo in questione per un istante quel pensiero lo mantenga.
Due istanti no eh, non illudetevi.
Comunque...
A proposito di idee fugaci, nel post non postato si parlava di me che non so ancora cosa voglio fare e cosa devo fare.
Che non so cosa voglio fare nella vita, ma so solo come voglio sentirmi nella vita.
Che però non ho ancora capito cosa devo fare io per sentirmi così.
Che una mattina penso che vado dove voglio e l'altra faccio fatica a fare il percorso letto - bagno.
Che parlo di me con me, che tradotto sa di 'Parlo da sola'.
E potrebbe essere non troppo sano.
E il posto dove vivo non è che mi agevoli.
E parlo della nazione più che della località.
Giusto per essere chiari.
Che poi quando con me stessa non solo parlo, ma mi lamento, la questione peggiora.
Anche perchè io odio chi si lamenta.
Si lamenta e non fa niente.
Sia mai gli sfumino i motivi per fare la cosa che sa fare meglio.
Lamentarsi, appunto.
La chiave, forse, ma io credo che il forse si potrebbe pure togliere, è quella che mi disse il mio amico fotografo, artista e sublime cacciatore di essenze istantanee (potete vedere che è vero qui: http://www.sebastianorossi.com/ ) e cioè che si ti senti un genio e vai in giro a dirlo a tutti, prima o poi ci crederanno.
Quindi perfetto.
Sono un genio.
L'ho detto.


- 'Quando andavo al liceo, studiando storia, pensavo a come potevano sentirsi quei poverini che vivevano periodi storici di merda. Ora lo so. Grazie.' cit.





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